Memorias Viajeras

Rodaron, en miles, cual caudales desbocados, mis memorias

y mientras mi prudencia contemplaba su fluencia, cual presa rota,

vine a mis preguntas, que yacían escondidas mas perentorias,

y el temor a su ruido, que viene a cambiar una paz por otra.

Está la paz, la de quien parece no sembrar para sí su duda

y la de quien no ignora lo que cuestiona, lo que se escapa,

por eso, se alzó entre columnas centelleantes de recuerdos

mi pasión de preguntarme por lo que me parece eterno.

Por su aquiescencia a mi amor, de hijo a madre abnegada

yo la pensaba a diario, entre mil giros que mis ojos no cerraban

con sus montañas gigantes y el cielo de par en par, plácida,

esquiciaba en cada giro una idea, haciéndolas infinitas.

La recordé justamente, y di mis pasos a sus caminos no pisados

que me tocaron sin que les alcanzara, distantemente escudriñados

por mi mirada, que les vio pasar cada vez que ante ellos pasaba,

apenas el proemio de relatos que no pude dar por escuchados.

Se abrían, a veces, entre uno y otro boj, virginales, prístinos caminos

que sin acabar venían a cerrarse en el descanso del pie de un pino,

luego sentía que me llamaban, entonando el silencio, asiduamente

en las caricias que no se sienten, en el susurro de un transiente.

Cuánto quise, sin hacerlo posible, tenderme entre esos mantos verduzcos

y dormirme entre la paz de lo que permanece libre, de las ciudades, del hombre

y la ansiedad, el tedio de vivirlas, arrastrado en su devenir tan brusco

que hace de cada vida, pérdida, lo que el océano sobre una lumbre.

Y sólo entre esos campos, también desconocido, el concepto de ella,

con sus largas cabelleras coreando al viento, acusando a su escondite

dejando jirones mientras jugaba como yo, a ser libre, o tumbándose,

con los ojos entreabiertos, como queriendo no dormirse al esperarme.

Quedó también de mí, entre pasos que esperaba dar, pendiente

estar pendido de mi padre,  y su mano, mientras me mostraba el mundo

vasto, como el vacío del adiós no arribado, y mi alegría, ya sin su fuente

se busca entre el origen de mi sangre, hallando nostalgia en la que cundo.